Depositen aqui sus poesias, propias, agenas, robadas o prestadas.

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Como reina que vaga por los prados donde yacen los restos de un
ejército y se unta las costuras de su armiño raído con la sangre o
el belfo o con la mezcla de caballos y bardos que parió su aterida
monarquía

así hiede el esperma, ya rancio, ya amarillo, que abrillantó su blondo
detonar o esparcirse -como reina que abdica- y prendió sus pezones como faros de un vendaval confuso, interminable, como sargazos donde se ciñen las marismas
Y fueran los naufragios de sus barcas jalones del jirón o bebederos de
pájaros rapaces, pero en cuyo trinar arde junto al dolor ese presentimiento
de extinción del dolor, o de una esperanza vana, o mentirosa, o aún más
la certidumbre

de extinción de extinción como un incendio

como una hoguera cenicienta y fatua a la que atiza apenas el aliento de
un amante anterior, languidecente, o siquiera el desvío de una nube, de
un nimbo

que el terreno de estos pueriles cielos equivale a un amante, por más
que éste sea un sol, y no amanezca

y no se dé a la luz más que las sombras donde andan las arañas, las
escolopendras con sus plumeros de moscas azules y amarillas

(Por un pasillo humedecido y hosco donde todo fulgor se desvanece)

Por esos tragaluces importunas la yertez de los muertos, su molicie,
yerras por las pirámides hurgando entre las grietas, como alguien que
pudiera organizar los sismos

Pero es colocar contra el simún tu abanico de plumas, como lamer el aire
caliente del desierto, sus hélices resecas


"Como reina que acaba", Nestor Perlongher

LOS JUSTOS

Un hombre que cultiva su jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
El tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada.
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.

Ya que el ser humano
sólo dos cosas consigue
en su bullicioso transcurrir
por este mundo:

embrutecimiento del espíritu
y tortura del corazón,

bienaventurado es aquel
que sabe vivir plenamente
su fugitivo instante.

Más feliz aún
y más tranquilo vivirá
aquel cuya madre no lo ha parido,
aquel que no ha nacido...

— KHAYYAM, Omar.

Lo fugitivo permanece y dura

Mi recién conocida Loba
no nos pidamos groseras garantías.

Que dure un día un año un mes
es lateral el amor
Que se acabe es su precio
Que duela luego es su victoria

Seamos los servidores del amor
y jamás sus contables.

Cierto que viene para irse.

(como nosotros
como nosotros).

Respiro hondo, y doy el último envión,
bajando las escaleras cuando él ya está
corriendo hacia el tren. De pronto,
desaparece, y el tren se detiene en su
parada
habitual.
Otra vez, las disonancias inexplicables de la vida me
tomaron por sorpresa.
¿Cuándo voy a aprender a olvidar y seguir
adelante? Shiro y mi hermano Sakuta ya no
están en este mundo, y pareciera que
oscilan entre los diversos planos de la
existencia; ni vivos, tampoco muertos.
Aparecen de vez en cuando en mi casa:
chasquidos de bebidas siendo abiertas,
crujidos, aperturas de puertas o voces
que opinan algo.
Tienen la misma ropa desde hace años.

-EnterThenNox.

Pa' qué tomás
si te hace mal
pa' qué bebés
si no podés

Tomá café
que te hace bien
hacés pavadas
y no las ves

(con la música de la marcha peronista).

transexuales brasileños
andan pegando el sida
tremendos penes erectos
les llegan a los pezones

todo el día
con ganas
de mear y cagar
el prurito de los hongos del pliegue interglúteo
y del perineo
no dejan
que me concentre
en las grandes cosas

La ciencia describe con precisión desde afuera; la poesía describe con precisión desde adentro. La ciencia explica; la poesía implica. Ambas celebran aquello que describen. Nosotros necesitamos los lenguajes de ambas, ciencia y poesía, para salvarnos de sólo almacenar interminablemente una «información» que no logra informarnos sobre nuestra ignorancia o nuestra irresponsabilidad.
LE GUIN, Ursula K.

Pausa
De vez en cuando hay que hacer
una pausa
contemplarse a sí mismo
sin la fruición cotidiana
examinar el pasado
rubro por rubro
etapa por etapa
baldosa por baldosa
y no llorarse las mentiras
sino cantarse las verdades.

~BENEDETTI, Mario.

Creo que la poesía se parece mucho
a lo que pasó aquella vez
cuando yo venía triste
en la bici
toda destartalada
y en el semáforo en rojo
dos malabaristas
me hicieron un espectáculo de fuego
para mi sola.
"Tenés la cara triste, amiga.
Te vamos a hacer un show para vos".
Y revolearon bolas de fuego al aire
mientras, desde atrás, los relojeaba la luna
y yo esperaba ansiosa que se desprendiera una chispa
y se volviera a incendiar
lo que hacía rato
se me había apagado

~LINARES, Melisa.

Si la prosa es una casa, la poesía es
un hombre corriendo en llamas a través de ella.

~CARSON, Anne.

«No hay arte más íntimo que la poesía. Mediante el poema una persona habla a otra, casi siempre desconocida, como jamás podría hacerlo en la existencia diaria…»

—PACHECO, José Emilio, fragmento del Inventario, “La mano de Orfeo” («Proceso» No. 438).

Si peludo el entrecejo
imagina en el conejo.